过客

如果，她
没有来过，没有遇见
没有到达某种意义上的遥远

眼睛的河流，大海，草原，沙漠
和星空
不会，随着逐渐生成青苔的脚步
打开虚无的门

一边行走，一边伸出
拂过月色光洁的手，和
长出荒草的舌头

——如此，与时光
汇合着边界，切换着节奏
让所有前行过后的美和痛苦，一点一点吹散
她，就不见了